Hoje, enquanto viajava abstraída das estações de metro que a cidade percorria, vieram-me à memória os finais de tarde do último verão no Alentejo. Talvez pela falta que me faz a ausência de palavras daquela terra. Ou pela noite gelada que caía em Lisboa. O silêncio da planície alentejana e o calor abafado que se refresca no mar são a religião que às vezes preciso para absolver os meus pecados e derramar a minha fé.
"Próxima estação..." e eu continuava com os pés afundados na areia quente a ver o mundo a acontecer ao redor. Esses dias que só acontecem no Alentejo.
Tenho para mim que tudo o que vivemos tem o seu tempo e o seu espaço. E tem também o seu lugar na nossa caixa de sorrisos. No Alentejo tudo é diferente e os sorrisos também. São sossegados na espera e abraçam calorosamente quem os aceita. Manifestam a inocência e a ingenuidade doce de quem aprendeu cedo o segredo para a simplicidade do caminho.
"Há correspondência com a linha..." e lembrei-me subitamente do rapaz intrigante das Furnas. Fez-me sorrir. Nunca mais tinha revisitado este cantinho da caixa e, como muitos outros, já nem tinha presente que existia.
O rapaz das Furnas era, de facto, intrigante. Chegava à praia todos os dias quando o sol começava a irradiar cores de cansaço. Trazia a guitarra às costas, um livro debaixo do braço e a toalha na mão. Nunca se aproximava de ninguém. Escolhia o local mais reservado da praia, estendia a toalha e colava as mãos às cordas da guitarra. Quando o vento era generoso conseguia ouvi-lo tocar e percebia-lhe o sorriso de quem escrevia cartas de amor em permanência, entre a madeira e as cordas.
Ao seu lado um livro de Pablo Neruda, o primeiro -
Crepusculário (consegui identificá-lo ao fim de 3 dias quando, ao sair da praia, passei muito perto daquele poço de mistério). Vinte poemas de amor e uma canção desesperada. Autchhh! Foi também um apelo para explorar aquela obra que, até então, desconhecia. Os poemas que o livro revela atravessam um espaço dolente, musical e melancólico numa demorada nostalgia do mundo afectivo. Mais um motor de paixões que nos move e nos alimenta o sorriso.
Sempre me fascinou a ideia de tentar perceber a história que está por trás de qualquer peça de arte, que não é mais do que o registo do momento de cada um. Tanto quanto a beleza estética, os trilhos percorridos até àquele fim inquietam-me. Que dores esconde um poema? Que saudade se viveu para se cantar a sonhar? Que chão pisado se reflecte num quadro pintado a óleo? Que histórias se contaram para ali chegar? Quem era, na sua essência, o rapaz intrigante das Furnas e porque raio tocava guitarra na praia para depois se deixar mergulhar em Neruda? Era giro, muito giro, giríssimo. Cabelo castanho, grande e desarrumado, a barba mal aparada que deixava a descoberto a pele morena e olhos rasgados que sorriam sozinhos entre cada nota que soltava da guitarra. E estava apaixonado, sem dúvida que estava. Fosse pelo mar a quem confidenciava as suas tardes, fosse pelo crepúsculo que o visitava todos os dias ou pelas linhas de Neruda onde fazia escorrer a sua música. As paixões são mesmo assim. Irracionais, inexplicáveis, irresponsáveis e todos os 'is' que nelas couberem e que as privarem de consciência. Estão longe de ser apenas físicas ou personificadas. Isso torna-as tão assustadoramente redutoras. Eu, por mim, apaixono-me todos os dias simplesmente porque vivo. Pelas coisas e situações mais caricatas e irrelevantes. Livrem-nos dessas emoções mansas e apáticas que nos fazem viver de acordo com as regras. Antes implacáveis, arrebatadores e enfurecidas. É aí que reside a intensidade e a valência dos dias.
Não conheço o rapaz da guitarra que sorria e lia Neruda na praia das Furnas. Não lhe perguntei o nome, nem sequer lhe ouvi a voz. Retive na caixa a história que hoje escrevo a propósito da leitura que fiz das suas paixões. Revisitei-o hoje e viajei mais um pouco pela vida que também sou eu.
"Estação terminal" e sinto que o caminho começa a fazer-se de novo debaixo dos pés. Preciso de ir ao Alentejo.
AP
21.11.2012
